Mara Mahía
O erro
«Ser nena é un erro». Cando era cativa había un rapazolo que me dicía cousas así. Ríase de min por ser nena. Dicíame que o peor do mundo era ser muller. Eu mirábao perplexa, sen entender. El poñía exemplos da superioridade masculina: «As nenas non poden xogar ao fútbol. Non…
Os meus emigrantes
Cando crin ser emigrante aínda non coñecía o significado desa palabra. Como moitas galegas crecín escoitando as «aventuras» dos meus avós en Bos Aires e logo na Habana. A través das súas historias, América converteuse nun lugar máxico, onde habitaban xentes doutra cor que, segundo a miña avoa, «cheiraban distinto»…
A memoria das cousas
O único valor dos obxectos son as súas memorias. Eses recordos son o seu ADN que nos transmiten sensacións, evocacións e historias que rexorden de súpeto e sen avisar. Hoxe tomando café con Emiliy Dickinson acordeime de Mario, o amigo que me regalou a cunca onde están inscritos uns versos…
O meu Almodóvar
Isto non é unha crítica. Isto é o que sentín cando o outro día conseguín deixar o meu espírito saturnino na casa e ir ao cine. Pero quen contaba con que a melancolía me seguise, pedaleando non sei como, ata o belísimo Kino International en Berlín Este, onde os peixes…